prémonitions ?

Des bataillons de maudits, menés par les données
blafardes que j’aurai exhumées, se mettront en marche.
Les uns pourris et les autres de flamme,
et quelques-uns pourris.

Charles Fort

Sa mémoire était bien-entendu hantée par des images d’enfance. Des séquences morcelées et reconstruites mais ayant la force de la certitude.
L’image d’une place vue d’en haut dans un pays qu’il reconnaissait comme l’Angleterre. Le petit-déjeuner apporté dans la chambre de l’hôtel : corn flakes et oeufs au bacon. Ce voyage avait réellement eu lieu, mais il avait alors seulement trois ans. Et puis il y avait cette étrange vue du ciel.
Les autres impressions constituaient un panorama d’éléments buccoliques, d’un hédonisme pur, noyées dans l’impermanence et la nostalgie. Les lumières élégiaques de ces proximités subtiles avec la nature laissaient leurs empreintes, de la même façon que le soleil continue de nous éblouir, même après que l’on se soit détourné de sa clarté.
Il essaya de jouer avec les enfants à leurs jeux. Parfois il jouait son rôle, à d’autres moments il n’en avait plus la force. Ses parents lui donnaient des libertés à l’intérieur de la maison, et dans le jardin aux essences puissantes et enivrantes. Il avait pris l’habitude de se raconter des histoires. Il en était le héros, ou du moins il apparaissait comme le personnage dont la fonction était de rétablir la paix. La violence ne tuait pas, elle préservait un ordre équilibré. Qui parlait dans ces moments ? Ses amis imaginaires ou les voix différenciées de sa pensée ?

Après quelques détours nous retrouverons son visage.
Les années d’insouciance se seront échappées comme prises de folie. Quelque chose d’aussi réel qu’indéfinissable les auront fait fuir en hurlant.
Chaque chose à sa place.
La gravité sera donc devenue une composante essentielle de ce visage. Nul ne pourra le nier, ni l’éviter. Ses yeux regarderont avec cette intensité trouble, presque brutale parce que trop dérangeante : est-il besoin de l’écrire ? Au hasard des rencontres, certains se sentiront prisonniers de leur conscience, et d’autres penseront qu’il défigure les gens et que ce n’est pas poli.
Chaque fuite a sa forme.
Les amours futiles et leurs impasses auront été déjoué. L’avenir ne lui sourira pas. Il restera un vide à combler. Cette béance engouffrant toutes les autres. Un manque indescriptible, imprescriptible semblera-t-il, comme un comdamné. Les murs et les barreaux seront partout, les portes de sortie ne figureront pas sur un plan. Toute échappatoire sera devenue caduque. Être l’enfermement.
Attendre sans complaisance.
Ne plus devenir seul.
Attendre.

Le décor vous est apparent.
On continue.

NOTA BENE : à lire en boucle sans la citation de Charles Fort, et ce jusqu’à la fin des sons.

Copyright musical : evening-rather late / Rydel